lunes

LUEGO DICEN QUE LA ÓPTICA ES FACIL

Sirva este video como homenaje a una joven emprendedora que celebra ahora el primer año de su negocio... ¡Suerte para el futuro!



ECCE HOMO

domingo

NO SIEMPRE ES CUESTIÓN DE GUSTOS...

DOS EXPLICACIONES PARA UNA MISMA CRISIS

Decía una señora de bien mientras rezaba en la iglesia de un pueblo de Jaén: "Señor Misericordioso: Un año bueno y dos malos, que nos distingamos".


Tal vez alguien ha decidido que ya llevamos demasiados años buenos. Cuándo se han visto pobres en la Universidad, pudiendo ir al médico y cobrar sin trabajar... ¡¡con derechos!! Esto había que pararlo de alguna manera. La crisis, el paro, el bloqueo del crédito, el miedo... son los mecanismos que los poderosos tienen para someter a la clase trabajadora y hacerla pasar por el aro.


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En la cola del pescado, hace cinco años: "Aunque sea pido un crédito de esos de la tele, pero mi niña hace La Comunión como Dios manda".


Hemos transformado caprichos en bienes de primera necesidad: Vacaciones, coches, celebraciones... Y durante unos cuantos años no era necesario tener dinero para conseguir todos esos caprichos. Ahora, se cierra el grifo del crédito y nos entra la depresión porque mi niña no puede estrenar zapatos cada temporada.




El error: No haber invertido en la formación y educación nuestra y de los nuestros en la época en la que se podía hacer y habernos creído que nos habíamos vuelto ricos de un día para otro. Como dice el catedrático de Economía Niño Becerra: "Como la naturaleza humana nos lleva a desear cada vez más y más, llegar al colapso era solo cuestión de tiempo."

JUANILLO SIN TIERRA

Mi padre fué peón de hacienda
y yo un revolucionario,
mis hijos pusieron tienda
y mi nieto es funcionario.


Así cantaba Victor Jara sobre cómo el tiempo hace olvidar (¡a veces con tanta celeridad!), que venimos de peones de hacienda (finca de un terrateniente), de braceros, de padres descalzos y descamisados, de la más absoluta pobreza.

Me preocupa lo anestesiados que estamos ante el precipicio en el que permanentemente el trabajador se encuentra, lo mal acostumbrados que nos hemos vuelto en apenas veinte años de playa y de cubata a 9 euros. Y me preocupa aún más que confiemos en aquellos que son los más interesados en que caigamos de nuevo por ese precipicio.


sábado

LAS 5 PEORES CANCIONES DEL POP ESPAÑOL

Cacharreando por el yutúf, me ha dado por ver videos penosos y, de ahí, a intentar hacer un ranking de las peores canciones (presuntamente serias) del pop español solo hubo un paso. No he puesto a grupos pretendidamente humorísticos o sarcásticos, sino a gente que creía que lo que hacía era realmente serio. Empezamos:

5. Arango - Nada Cambiará


La uniformidad en el registro vocal de este tipo solo es comparable a la de un ventrílocuo eligiendo voces para el muñeco que se acaba de comprar. Ese baile sensual, ese modo de motivar a las masas, esa indumentaria elegante marcaron, sin duda, todo un estilo de lo que debía ser un producto Super-Pop patrio. El tal Paco Arango, hijo del fundador de los Vip's, también nos dejó como creador una obra cumbre de la televisión mundial: Ala...Dina (sí, la serie de la odiosa Paz Padilla). Artista en toda su extensión.





4. Peor Impossible - Susurrando



Vale que los 80 fueron duros. Vale que era necesario hacer letras incomprensíblemente absurdas. Vale que hubo un tiempo en que Rossi de Palma era "chic". Vale que cuando ves los bailes que se marcaban no sabes si es Millán el de Martes y 13 el que parodiaba a éstos o éstos los que querían bailar como Millán. Pero ésto es demasiado incluso para aquella época.






3. Meteosat - Vilma


Confieso que soy fan del género "tontipop", encarnado principalmente en La Casa Azul, los Fresones Rebeldes y demás niños-bien que querían ser estrellas formando un conjunto (los pobres montábamos un grupo, los rokeros motaban una banda; pero reconozco que conjunto musical mola más). Como representación de este género que ha dado tardes de gloria al pop patrio os presento a... Meteosat y si "Vilma, ábreme la puerta".







2. Amaia Montero - Te Voy A Decir Una Cosa


Que a partir de mediados de los 90 hubo un declive en la música española es un hecho incontestable que sólo los menores de 25 no comparten. Las razones pueden ser muchas: productores que fabrican grupos y canciones como el McDonalds sus hamburguesas, capos tipo A. Sanz o Bosé que seleccionan a quién deben elegir las discográficas como "nueva revelación", una industria que sólo apuesta sobre seguro (es decir, productos para preadolescentes y para chicas que creen todavía que un CD pirata rompe el reproductor), etc. Dentro de ese paradigma de basura comercial estaba La Oreja de Van Gogh y su gangosa cantante. Cuando emprendió su "carrera en solitario" creó una obra digna de estar en este Top5. Una letra solo apta para compradoras musicales y para chavales con la sexualidad aún por definir. Sobre la música, sólo escuchar desde el 0:45 al 1:15 y, después, escuchar ésto (click) a partir de 1:00.








1. Viceversa - Ella

Letra, música, baile, ritmo, temática, interpretación y hombreras. Todo al servicio de la mejor-peor canción de la historia española. Tan sólo esas rimas valen quilates: Morena-Arena-Sirena/Viento-Contento/Playa-Toalla. Con ustedes, el mayor One Hit Wonder patrio... VICEVERSA!


viernes

DUDA RESUELTA

ESPERANZA AGUIRRE...

... Y SU FORMA DE DECIRNOS A LOS MADRILEÑOS "OS QUIERO".

VUELTA AL COLE

16 DE SEPTIEMBRE DE 1977

María había dormido poco esa noche. El dolor del costado apenas la había dejado pensar claramente e intuyó que su desconsuelo pronto tendría final. Sintió el frío de La Muerte y, cansada de soportar tanto dolor y durante tanto tiempo, la invitó a entrar.




María Callas.
Nueva York; 2 de diciembre de 1923 - París; 16 de septiembre de 1977.

jueves

NIÑO, ESTUDIA


“Eres futbolista. Tienes contrato profesional. Los estudios son incompatibles con el fútbol. Lo que hay que hacer cuando terminas de entrenar es descansar, no estudiar.”

Me acordé de este sketch:





Tanto estudiar, ni tanto estudiar... Cojones ya!



sábado

PARA UNA CASTELLONENSE MUY ESPECIAL

- Hola, Soy Celíaca.
- Encantado, Yo Antoníaco.

jueves

COMO HACER FELIZ A UNA MUJER

Esto me llegó hará como un lustro, y ahora me viene de nuevo:

¿Cómo hacer feliz a una mujer?

Es fácil. Sólo se necesita ser amigo, compañero, amante, hermano, padre, maestro, educador, cocinero, mecánico, plomero, decorador de interiores, estilista, electricista, sexólogo, gineco-obstetra, psicólogo, psiquiatra, terapeuta, audaz, simpático, atlético, cariñoso, atento, caballeroso, inteligente, imaginativo, creativo, dulce, fuerte, comprensivo, tolerante, prudente, ambicioso, capaz, valiente, decidido, confiable, respetuoso, apasionado y sobre todo muy solvente.


De la misma forma hay que poner atención en:

  • No ser celoso, pero tampoco desinteresado.
  • Llevarse bien con su familia, pero no dedicarles más tiempo que a ella.
  • Darle su espacio, pero mostrarse preocupado por dónde estuvo.

Y muy importante es:


  • No olvidar las fechas de cumpleaños, aniversario de novios, de boda, graduación, santo, menstruación, fecha del primer beso, cumpleaños de la tía y del hermano o hermana más querida, cumpleaños de los abuelos, de la mejor amiga, etc.


Desgraciadamente el cumplir al pie de la letra estas instrucciones no garantiza el 100% la felicidad de ella, porque podría sentirse inmersa en una vida de sofocante perfección y fugarse con el primer hijo de puta vividor que encuentre.



SUPERNANNY

Creo que os he hablado alguna vez de esta página de humor: El Mundo Today. Esta vez se han superado:

“Supernanny” ordena sacrificar a un niño

Rocío Ramos-Paúl, presentadora del programa “Supernanny” que asesora a familias que tienen problemas con la educación de sus hijos, ha levantado la polémica durante la grabación de uno de los episodios de la próxima temporada. Tras pasar unos días ayudando a la familia Palacios, de Jaén, a lidiar con sus tres hijos, “Supernanny” les ha recomendado sacrificar al pequeño Marcos, de 6 años de edad. “Hay un problema grave de disciplina en esta casa y el foco es Marcos. Sus hermanos se dejan influir por su carácter indomable y no se puede tolerar que por culpa de un tarado toda una familia viva en tensión”, sentenció la experta ante la mirada atónita de la familia. Luego se dirigió al propio Marcos, presente durante la charla, y le dijo que “se te ha acabado el chollo, moreno”. La familia Palacios considera exagerado tener que quitarle la vida a uno de sus tres hijos para resolver los problemas de convivencia. La presentadora insiste en que “hay métodos indoloros” y advierte de que “cuanto más crezca más costará deshacerse del problema”.

La presentadora argumenta que ha intentado aplicar todos sus conocimientos en el caso de la familia Palacios, procurando corregir malos hábitos y reforzando la autoridad paterna. “Hay niños traviesos, niños complicados, y luego están los pequeños hijos de puta que gozan humillando a la gente a los 6 años y a los 66″, sentencia Ramos-Paúl. La familia considera que “Supernanny” no es objetiva porque está “un poco quemada”. De hecho, comunicó la necesidad de sacrificar a la criatura justo después de que ésta le destrozara la falda con un tenedor. “Para mí sería más sencillo salir del paso con cuatro consejos inútiles pero estoy convencida de que Marcos tiene que ser eliminado. Este niño les ha salido mal y puede convertirse en un problema para la sociedad”, declara “Supernanny”.

Tanto la productora del programa como la cadena de televisión Cuatro se han apresurado a aclarar que “los consejos del programa no son de carácter obligatorio y cualquier decisión que tome la familia será responsabilidad suya”. Pese a ello, la presentadora se ha ofrecido “a llevar a cabo el sacrificio personalmente ocupándome de ese pequeño renacuajo con mis propias manos”. La madre de Marcos asegura que “desde que ella le amenazó, el niño está más calmado e incluso ha preguntado por el gato al que torturó hace unos días”. El padre ha dicho que “hagamos lo que hagamos, se hará todo a puerta cerrada”.

SANIDAD

Al leer hoy la noticia: "Madrid da instrucciones a los centros de salud para que no cobren a los peregrinos del Papa", la cabeza se me ha ido a otra de hace mes y medio: Esperanza Aguirre: "No tenemos un puto duro" y luego a esta otra: "Cataluña cierra 40 centros de salud y obliga a derivar a miles de vecinos " y, no sé por qué, he empezado a canturrear ésto:







...Y si tienes dinero tendrás consolación,
placeres y alegrías y del Papa ración,
comprarás Paraíso, ganarás la salvación:
donde hay mucho dinero hay mucha bendición.

El crea los priores, los obispos, los abades,
arzobispos, doctores, patriarcas, potestades
a los clérigos necios da muchas dignidades,
de verdad hace mentiras, de mentiras hace verdades.

El hace muchos clérigos y mucho ordenados,
muchos monjes y monjas, religiosos sagrados,
el dinero les da por bien examinados,
a los pobres les dicen que no son ilustrados.

Yo he visto a muchos curas en sus predicaciones,
despreciar el dinero, también sus tentaciones,
pero, al fin, por dinero otorgan los perdones,
absuelven los ayunos y ofrecen oraciones.

Dicen frailes y clérigos que aman a Dios servir,
más si huelen que el rico está para morir,
y oyen que su dinero empieza a retiñir,
por quién ha de cogerlo empiezan a reñir.

MUJER EXTREMEÑA DE ALTOS VUELOS

Con la cosa esa de las vacaciones, he pasado unos días en el pueblo de Juanillo. Allí he tenido ocasión de disfrutar de largas conversaciones con su nuera: mujer, sabia y vieja; que viene a ser todo lo mismo. Durante una de las charlas, que trataba, iba y venía (sin ton ni son) de romances, postfeminismo, canciones antíguas y libros que leyó en su juventud me refirió la historia vieja de La Serrana de la Vera.

La historia, tal como la contaba; parecía referirse a alguien de principios del Siglo XX. Luego, con Internet en la mano, descubrí que la historia se remonta, al menos, hasta el siglo XVI y que el Arcipreste de Hita, Lope de Vega, Luis Vélez de Guevara o los eruditos Caro Baroja o Menendez Pidal han tratado su historia de diversas maneras.

El cuento va de una moza del norte de Extremadura. La muchacha debía estar de buen ver (alta, rubia, con falda muy corta y sandunguera, dicen de ella). Sin embargo, tras sufrir un desengaño amoroso, pierde la confianza en los hombres y se marcha a la montaña (por Monfragüe y por ahí) para no sufrir nunca más. Hasta aquí, todo bien. Lo curioso del caso es que hombre que pasaba por esas montañas, hombre que desaparecía. La serrana los llamaba, los seducía y se los llevaba a una cueva donde les ofrecía una fabulosa cena, para acabar acostándose con ellos. Luego, los mataba en venganza por el sufrimiento que había padecido y se dedicaba a hacer figuritas con sus huesos.

En el ideario popular, se la muestra como una heroína, una mujer avanzada y libre para su tiempo; una femme fatale, algo así como un Don Juan en femenino. Así la describe el romance:


En el camino de Garganta,
cinco leguas de Plasencia
habitaba una serrana
alta, rubia y sandunguera

Vara y media de cintura
cuarta y media de muñeca
los cabellos que tenía
hasta el zancajo la llegan.

Trae el cabello trenzado
debajo de una montera
y, porque no la estorbara,
muy corta la faldamenta

Cuando tenía ganas de agua
se subía a las altas peñas
cuando tenía ganas de hombres
se bajaba de la sierra.

Vivía sin ataduras mundanas, montaba a caballo, cazaba con ballesta y era sexualmente libre. La lástima es que el cuento acaba mal: Un joven apuesto logra escapar tras la coyunda (ella se duerme primero, ver para creer), la denuncia, una partida sale en su busca, la capturan, la juzgan y la condenan a la horca.

Muy pronto los cuadrilleros
de los pueblos de la Vera
subieron a la montaña
y rodearon la cueva.

La toman declaración
por si ella lo deniega.
—Y un desengaño amoroso
me hizo perder la cabeza
y marcharme a la montaña
y vivir como una fiera.


Si queréis más información, ésta es la entrada sobre La Serrana en la wikipedia. En el pueblo extremeño de Garganta la Olla (de donde en teoría es originaria La Serrana), tiene dedicada una estatua:


En youtube hay varias versiones del romance: Click.

Sin duda, una extremeña de armas tomar.

lunes

TAL DÍA COMO HOY, 18 DE JULIO...

... Se casaba mi hermano Luis.

O qué os creíais...

Revisando tan señalada fecha (18 de julio del 81), me he topado con algo interesante. Mirad las portadas de los periódicos ABC y La Vanguardia de ese día:






¿Os parece que son del mismo día?: ABC: Pemán, Israel, ETA. La Vanguardia: Viuda de Azaña, El Papa, Eclipse sobre Boston. Ni por asomo. Imaginaos que sólo existiera una hemeroteca. Una de las dos. Alguien del futuro (¡nosotros!) podría creer: a) Que ese día España entera estaba pendiente de la inminente muerte de un insigne literato franquista y que sorpresivamente hay jaleo en Oriente Medio, pero que Israel lo tiene controlado o b) Que las dos Españas se reconcilian (un Calvo Sotelo y una Azaña) y que los dos focos de interés internacionales son Lourdes y Boston.


Y es que, visto lo visto, 30 años no es nada. Nos creemos que la prensa está peor que nunca. Ver para creer.

Un abrazo, corricolaris, y que os vea otros 30!!








P.D: En mi casa también se celebra el 20N. Somos de fechas señaladas, qué le vamos a hacer.




CUERDAS DE GUITARRA

Sorprendente video de un iphone grabando desde dentro de una guitarra. En teoría no vibran así (se ve así por el modo en que graba la cámara), pero no deja de ser ilustrativo.




Visto en: http://appleweblog.com/

sábado

QUIMIFOBIA

Con esta palabreja se pretende describir el rechazo generalizado a todo lo que suene a sintético, de origen en laboratorio o "no natural". Uno, que lleva la química muy adentro, no puede por menos que mostrar alguna verdad y muchas mentiras que hay detrás del asunto.




Para ello, os invito a que leais el excelente artículo de este enlace:


TIRA (DE) LA CADENA



martes

MANOLETINAS

Pues resulta que las manoletinas ya no son manoletinas. Ahora se llaman bailarinas. De siempre, ese calzado plano y con lacito delante había llevado el nombre del torero que según mi padre estoqueaba rojos en la posguerra.

Compruebo que desde hace un tiempo han cambiado su denominación en los carteles publicitarios. Y es que se vende mejor una bailarina que una manoletina. Manoletina lleva nombre de hombre, huele a toros, sabe a rancio y tiene tacto a negro y a charol.

Una bailarina, en cambio, evoca a la niña a la que su madre llevaba a ballet, puede tener estampado de tigresa y ¡qué demonios!: Quien lleva unas bailarinas es una bailarina.

El poder de la palabra. Ya no hay modas, hay tendencias.


ME HAS MIRADO MAL

Mis tiempos mozos fueron tiempos de discoteca y acid-house, tiempos de Sensación de Vivir, tiempos en los que aún proliferaban los yonkis pide-pelas antes de que todos acabaran en el crematorio junto con sus chandals y sus zapatillas Yumas fluorescentes. Tiempos duros.


En aquellos tiempos, el motivo más frecuente por el cual se originaban las peleas en las discotecas era, por increible que parezca, que alguien había mirado mal a otra persona. Que no digo yo que no hubiera esas malas miradas: que chulos, subiditos y tuertos hemos habido toda la vida de Dios.


Reflexionando ayer noche con el calor, pensaba que en el "me has mirado mal" se esconde una de las claves de cómo somos. El agresor había percibido en el mal-mirante algo que no le había gustado: tal vez una amenaza, tal vez una burla, tal vez una crítica, tal vez una sombra de su propia debilidad. En cierto sentido, esa mirada le estaba diciendo "eh, tú: ¿no ves que eres ridículo, que estás más pasado que Mayra Gómez Kemp?". El que nos mira mal, cree el agresor, es porque no tiene la mirada limpia, ni la conciencia clara. Y si algo es un agresor es un policía de conciencias.


El que pegaba a otro porque le había mirado mal se estaba vengando de la sociedad, se estaba encargando de eliminar a aquel que le decía, con un gesto, la basura social que era.


El chaval que se llevaba las ostias, una o varias, era culpable a ojos de la manada a la que pertenecía el agresor. Bastaba con que el agresor les dijera a sus amigos "me ha mirado mal". Era suficiente, ya que la mirada también iba por ellos: ellos vestián igual, hablaban igual, oían la misma música, bebían y fumaban lo mismo y en el mismo lugar. De hecho, a veces no hacía falta ni que percibiera esa mirada: alguien de la manada le podía decir: ese te ha mirado mal. Es un "me ha mirado mal" por delegación.


Si os acordais, las peleas en la puerta de las discotecas eran así. Fulano dice que Mengano le ha mirado mal y que le espera fuera. El resto, salíamos a verlo y nos divertíamos. Buenos tiempos.


LO DICE MI MUJER

"La forma más inteligente de mantener a la gente pasiva y obediente es limitar estrictamente el espectro de lo que es aceptable opinar, pero permitiendo que hayan enconados debates dentro de ese espectro"

Noam Chomsky

domingo

DESCONECTA PARA CONECTAR

¿TE HA OCURRIDO ALGUNA VEZ?

Estamos esperando el ascensor. Alguien llega, también quiere subir y llama al ascensor a pesar de que la luz de llamada ya está encendida.

¿Por qué lo hacen?

martes

QUEJA

Nos quejamos del botón, cuando la culpa suele ser del ojal.

domingo

CÓMO SALVARSE DE LA HORCA

Cuentan que, en la Edad Media, un hombre fue injustamente acusado de asesinar a una mujer. En realidad, el verdadero autor era una persona influyente y por eso buscaron a un “chivo expiatorio” para encubrir al verdadero culpable.El hombre fue llevado a juicio, conociendo que tendría poca oportunidad de escapar al veredicto: ¡ LA HORCA !

El Juez, también cómplice, cuidó de que pareciera un juicio justo y le dijo al acusado:

- “Conociendo tu fama de hombre devoto del Señor, vamos a dejar en manos de Él tu destino. Vamos a escribir en dos papeles separados las palabras culpable e inocente. Tu escogerás uno de ellos y será la mano de Dios la que decida tu destino”.

Por supuesto, el juez corrupto había preparado dos papeles con la misma leyenda: “CULPABLE” y la pobre víctima se dio cuenta que era una trampa.

No había escapatoria.

El Juez conminó al hombre a tomar uno de los papeles doblados.

El hombre inspiró profundamente, quedó en silencio unos cuantos segundos con los ojos cerrados pensando, y cuando la sala comenzaba ya a impacientarse, abrió los ojos y con una extraña sonrisa, escogió y agarró uno de los papeles y, llevándolo a su boca, lo engulló rápidamente.

Sorprendidos e indignados, los presentes le reprocharon airadamente.

- “Pero… ¿qué hizo?… ¿Y ahora?… ¿Cómo vamos a saber el veredicto?”
- “Es muy sencillo” respondió el acusado. “Es cuestión de leer el papel que queda y sabremos qué decía el que yo escogí”

Con rezongos y disgustos mal disimulados, tuvieron que liberar al acusado, y jamás volvieron a molestarlo.


lunes

LA VELOCIDAD SUBJETIVA DEL TIEMPO

De la entrevista a Douwe Draaisma, psicólogo y filósofo holandés, en la revista Redes. Enero 2011.



La mayoría de la gente, cuando llega a los 40, tiene la impresión de que los años son más cortos cada año, que los meses se encogen, y que la Navidad cada vez llega más rápido... La velocidad subjetiva del tiempo se genera, de hecho, en la memoria. Juzgamos el tiempo en función del número de recuerdos que tenemos y su intensidad. Y esto es así incluso para periodos cortos.

Si lo que dices es verdad... probablemente deberíamos aconsejar a las personas que llenaran sus días de acontecimientos y emociones, ¿verdad?

Que viajen. O tengan nuevas aficiones. Lo importante es tener nuevas impresiones, porque eso generará nuevos recuerdos, nuevas experiencias... ¡y ralentizará la velocidad subjetiva del tiempo!


sábado

JUANILLO / DIOS

Criado en la intemperie del campo, hecho a sí mismo —callo a callo— en cuanto sabía, que era mucho, que si trazaba surcos como si el sol hubiera ido por delante marcándole con hilos de luz por donde tenía que ir la reja, sabía cuándo era tiempo de siembra o de aguardo, y las lluvias las veía venir con solo oler el viento o escuchar el repetido canto trisílabo del carbonero.

No sabía ni leer ni escribir, digo en libros y en cuadernos, pero interpretaba como nadie cuanto la Mano escribía sobre la tierra, ya fuera en las extendidas minúsculas de un mato o en las mayúsculas de los olivos, y escribía a dos manos, maestría escribana, cuando en las manos se ponía un puñado de granos o se aferraba a los bieldos o a la azada.

Iba a misa solamente cuando era de duelo, y de las oraciones solamente decía las tres o cuatro primeras palabras, «Padre nuestro que estás en los cielos…», «Santa María, Madre de Dios…», y cuando llegaba la hora del evangelio y tenía que persignarse, procuraba hacerlo con la cabeza baja, porque lo hacía equivocando de sitio los dedos en cruz, como si en vez de persignarse, se rascara levemente o espantara de la cara alguna mosca.

Pero siempre en silencio, siempre respetuoso, siempre dándose sin saber cómo, pero dándose. Y así, en las procesiones, él se destocaba, ponía una rodilla en tierra, bajaba la cabeza y no decía palabras. Era todo campo y luz. Para aquel hombre, el campo era el domicilio de Dios. Todo a él lo fiaba, aunque jamás el costado le hubiera olido a sotana ni la chaqueta a incienso. Murió. Y Dios estaba a su lado.

EL FUTBOL NO ES LO QUE ERA

En 34 minutos empieza el Atlético-Real Madrid. En 4 minutos el Canal + emite el último episodio de la 4ª temporada de Mad Men.


No estoy seguro que ver de los dos.


Y una mierda. El fútbol no es lo que era.

domingo

AUTOEXAMEN

"Creo que fué cuando tenía dieciseis años. Aguardé a que todos se hubieran marchado de casa, me desnudé ante un gran espejo y me puse a observar minuciosamente mi cuerpo. Fuí anotando en una lista, una por una, todas las cosas de mi cuerpo que (me parecía) estaban un poco por debajo de la media. Por ejemplo (y esto no es mas que un ejemplo), mis cejas estaban demasiado pobladas, las uñas de mis manos no eran bonitas, y cosas por el estilo. Recuerdo que encontré, en total, veintisiete. Al llegar a ese número, me sentí fatal y dejé de explorarme. Si tomando sólo las partes visibles de mi anatomía, pensé, encontraba tantas cosas un poco por debajo de la media, al explorar otras regiones (como la personalidad, el juicio o la capacidad física), la lista nunca acabaría.

[...] si nos ponemos a contar defectos y carencias, no acabaremos nunca, pero algo bueno tendremos también, y no hay más remedio que apañárnoslas e ir tirando con lo que tenemos."


Haruki Murakami. "De qué hablo cuando hablo de correr"



sábado

TONTITOS

Ayer, mientras viajaba en el metro de regreso a casa, se sentó a mi lado un chaval con síndrome de Down. Portaba un cuaderno y un bolígrafo y noté cómo iba escribiendo durante el trayecto. La curiosidad me pudo y puse atención en lo que escribía. Lo hacía despacio y con una letra muy redonda y grande, que estimé parecida a la que yo tenía a los 8 años.

Con disimulo miré lo escrito y leí, de entre unas 6 frases escritas en la hoja, las dos mas centrales:

"Colocar la carta de los vinos."

"Doblar bien las servilletas."

Sin duda eran las instruciones de un trabajo donde acabaría de empezar; quizá tal vez aún estuviera en fase de aprendizaje o incluso en mitad de un duro proceso de selección de un trabajo del cual podéis imaginar la cualificación.

Mi imaginación rápidamente viajó a diferentes lugares, hechos y recuerdos personales que me cabrearon durante un instante, para luego desaparecer de mi mente y centrarme de nuevo en mi lectura.

  • Hace 5 años, una jefa que tuve hizo referencia a un Centro Especial de Empleo de una empresa de servicios financieros como "el sitio ese donde los minusválidos se dedican a lavar y doblar sábanas y toallas".
  • Hace un año me sirvió en un restaurante de comida rápida el hermano de un compañero de colegio. El chaval había tenido con 7 años un tumor en el cerebro. Yo lo conocía de pequeño y era realmente brillante. Ahora limpia mesas en un Burger King.
  • Hace unos meses, un compañero de trabajo al traerle a su equipo a un discapacitado (le faltaba un brazo), dijo "ya tengo a una sorda, a un ciego y a un manco; creo que ya he cumplido el cupo de tullidos".
  • Hace un par de días, una exministra y diputada, se refirió a los discapacitados que trabajan en el Congreso como "los tontitos" (click).
Odio lo políticamente correcto y soy el primero en hacer bromas sobre mi corta vista; pero reconozco que hay algo que se me remueve por dentro cuando veo que hay alguien que se aprovecha de estos trabajadores de segunda, de esos a los que se les manda doblar toallas en una lavandería y no dejan el puesto hasta que no les sangran las manos.


jueves

24 DE FEBRERO DE 1981

Un niño de siete años estaba tendido en el suelo y jugaba con un puzzle. Se lo había regalado Antonio, el marido de su prima Merce; un buen tipo del que el niño tenía recuerdos nublosos de cuando su época de militar en Madrid, hacía unos tres años. El rompecabezas tenía impresa la plantilla del Fútbol Club Barcelona donde aparecían las figuras de Artola, Olmo, Simonssen, Quini y del resto del plantel de aquel año, en un dibujo coloreado que había que componer. Al niño le encantaban los puzzles y ese, aquella tarde, lo pudo hacer y deshacer una decena de veces.

Había ido por la mañana a un nuevo médico de la vista. Esta vez su madre le llevó a uno que estaba en Barcelona y el niño estaba contento por dos cosas: había montado por primera vez en avión y el nuevo médico no le había puesto un parche en el ojo bueno, como hacían todos. Mañana volvería a montar en avión de regreso a Madrid y eso le hacía pensar en las nubes, como masas enormes de algodón blanquísimo, que había visto a través de la ventanilla hacía un par de días. Las azafatas eran muy simpáticas y le habían dado frutos secos y coca-cola.

Su madre hizo una llamada a Madrid. Su tía había puesto el teléfono en casa hacía poco. El niño sabía lo que suponía tener teléfono en casa: tener que ir a avisar a los vecinos de que alguien les llamaba. Un rollo. Hablaba de su hermano Luis. Qué raro: Luis estaba haciendo la mili en Cerro Muriano. Luego habló algo de los billetes de avión para mañana y entonces puso atención, ya que quería volver mañana a Madrid: por la tarde tenía Catequesis y no quería faltar. Parece que sí volveríamos, incluso antes de la hora prevista. Mejor.

El niño deshizo de nuevo el puzzle y empezó a hacerlo de nuevo. Primero, la cabeza de Artola, el portero. De repente todos se callaron. Antonio estaba escuchando la radio y los demás prestaban atención. La radio hablaba en catalán y Antonio lo iba explicando. Era algo de guardias civiles. Todos continuaban callados. Cuando el locutor terminó de hablar, y tras una brevísima conversación entre los mayores, la madre del niño lo mandó a la cama. Mañana volveríamos a Madrid.

Cuando el niño llegó a casa, en Madrid, puso la tele. Aunque le daba tiempo, su madre no lo llevó al cole. En la tele había cosas raras: películas y cosas así. El niño se tendió en el suelo y se puso a leer un libro que había sacado de clase. Por la tarde fue a Catequesis y la señora que se la impartía les explicó a los niños que había pasado algo con los políticos. El niño no entendió nada. Al llegar a casa, en la tele repetían una y otra vez la imagen de un señor con bigote y una pistola en la mano. Al niño le pareció gracioso y repitió las palabras que dijo aquel señor, creyendo que los mayores le reirían la gracia, como normalmente ocurría cuando el niño hacía imitaciones o cantaba canciones. Nadie se rió.

Con el paso del tiempo, cada año repetían aquellas imágenes en la misma fecha y cada vez a los mayores les fue haciendo más gracia la imitación.

Pero aquella noche del 24 de febrero nadie se rió.

martes

CITA

Para qué sirve el arrepentimiento si no borra nada de lo que ha pasado. El mejor arrepentimiento es sencillamente cambiar.


(José Saramago)

sábado

TIENES UN AMIGO

Hola, amigo:

Estoy escuchando canciones que compartimos hace tiempo. No: no estoy nostálgico, aunque lo creas. De un tiempo a esta parte sólo miro al futuro y, tal vez por eso, creas que ya no estoy a tu lado. He dejado de pensar en el pasado de esa forma tonta en que muchos lo hacen: evocando situaciones y fantaseando con lo bien que me hubieran ido las cosas si hubiera tomado las decisiones que ahora creo correctas.

No me quiero enrollar; sólo quiero decirte... bueno... como a veces hemos bromeado... te lo voy a decir con una canción:





When you're down and troubled
Cuando estés triste y preocupado
And you need some love and care
Y necesites algo de cariño y cuidado
And nothing, nothing is going right
Y nada, nada te está saliendo bien
Close your eyes and think of me
Cierra tus ojos y piensa en mi
And soon I will be there
Y enseguida estaré ahí
To brighten up even your darkest night
Para darle luz aun a tus noches más oscuras
You just call out my name
Tú sólo grita mi nombre
And you know wherever I am
Y tú sabes que donde sea que esté
I'll come running to see you again,
Iré corriendo a verte otra vez,
Winter, spring, summer or fall
Invierno, primavera, verano o otoño
all you have to do is call
todo lo que tienes que hacer es llamar
and I'll be there,
y ahí estaré,
You've got a friend
tienes un amigo.


REGALOS

José regaló a los pastores los presentes de los Reyes Magos. Los pastores tampoco supieron qué hacer con ellos.


(Hellén Fenero)

miércoles

VÍSPERA DE REYES

Un duda: ¿Los niños moros reciben mañana regalos? ¿Habrá denuncias el lunes porque los otros niños les pregunten si les han traido algo?

¿NO PODEMOS HABLAR DE OTRA COSA?